às vezes eu consigo te odiar por quase um minuto. não acho o teu cabelo tão bonito quanto antes, não gosto mais das suas mãos, muito menos do seu nariz. não sinto falta. nenhuma falta.
e sabe, eu consigo mentir, às vezes.

começo o ano sem nenhuma promessa. nada de dietas, de parar de fumar, de ser racional e blá blá blá.
a única coisa que eu espero é um giro de 360º, ou melhor de 720º.
coisas fora do lugar, pensamentos impróprios e e e . . .
talvez isso dê mais ânimo, mais vontade de acordar no outro dia.

you may tire of me as our december sun is setting because i'm not who i used to be . . .
engraçado que o sol de dezembro ainda não se foi e você se cansou. será que você voltará descansada quando o sol de janeiro chegar? maybe i'm waiting.

escrever, escrever e escrever. talvez seja o que me resta. não ouço mais que 30 segundos de qualquer música, não leio mais que 3 linhas de qualquer impresso. não durmo, não acordo, não sonho, não faço, não sou.

hoje.

escrevo qualquer coisa hoje pois não sei do amanhã.
e o hoje pede o que? não sei.
aliás, eu nunca sei.
posso chegar a conclusão de que o hoje não pede nada.
talvez alguns cigarros. acendo e acabam queimando sozinhos no cinzeiro.
o hoje também pode pedir um olhar. aquele olhar breve que você troca com algum desconhecido pela rua.
e assim vão passando as horas: suposições e mais suposições.
o dia acabou e eu ainda não descobri o que o hoje queria.
talvez o hoje me peça alguma coisa amanhã.